حين أقرأُ خارطةَ الغائبينْ

أتهجّى البلادَ كطفلٍ

و أدخلُ باحةَ قلبي المشاعِ

مِن الشُرْفةِ المعتمةْ

و أهمسُ بيني و بين خيالي:

لعلّ الطريقَ إليهم تضيءُ الطريقَ إليّ

و أبدأ من حيث تختمُ فيروزُ

جُملتَها المبهمةْ:

" أنا عندي حنين

و ما بعرف لمين..."

و أمشي الهوينى،

فليس من الذوقِ

أنْ أوقظَ الشوقَ في غفلة العابرينْ

و ليس من الشوق أن أعبرَ الجسرَ

إلاّ إذا كان خيطَ دمٍ

فوقَ عاصمةٍ

لا تُلوِّنُ أبناءها بالسرابْ

توّهمتُ أنّي

 أُشتّتني في الفراغِ

لأجمعَهم في مكانٍ جديدٍ على الخارطةْ

بعيداً عن الماء و النفط و الغاز و التكنولوجيا

و قُرْبَ حدائقِ أرواحهم

و لكنني

حين ألقيتُ بالوهمِ عنّي

و أسرعتُ في المشيِ

 خوفَ التأخّرِ عنْ موعدٍ لا يحينْ

تفاجأتُ بالريحِ تأخذني من ذراعي،

و تزرعني بذرةً بذرةً

 في مَسامِّ الغبارِ

فأنمو خفيفاً أُرفْرِفُ فوقي

بوجهِ سُنونوَّةٍ

و جناحي غرابْ

فلا أنا منّي

و لا أنا غيري

و لستُ من الشيءِ في شيءْ

فهلْ يا تُرى

سوف يعرفني الغائبونَ

إذا ملؤوا بالحضورِ المضيءِ

طريقي إليّ ؟

و هل يا ترى

بعد هذا الغيابِ الطويلِ

سأعرفُ نفسي ؟!

.

.

.

توّهمتُ أنّي

توّهمتُ أنّي ...